Estos días de visita a la biblioteca es un oasis que disfruto cada minuto, más cuando encuentras datos e informaciones que fueron soslayadas por anteriores investigadores, y sonríes en silencio por el hallazgo, más cuando tienes que reconstruir o reelaborar el contexto en el cual se movían personas e instituciones de la época. La imaginación vuela. Es un trabajo de hormiga que disfruto como un enano entre folios que huelen a tiempo y que me hacen viajar imaginariamente a esos años. Hasta el color seduce. Casi es un trabajo arqueológico. De desentrañamiento. Me regocijo en cada huella desempolvada, en cada marca en el suelo o en los grafitis de las paredes; hay que estar concentrados como los tenistas ante un servicio difícil ya que cualquier pestañeo te cuesta caro, muy caro. Una situación parecida me pasó con el encuentro del espectro de Juan Aymena (quien fue exhumado por Percy Vílchez), emergió como una ola gigante y luego se transformó en la historia de “El búho de Queen Gardens Street”. Así en estas visitas a estos santos lugares de los libros y aprovechando las horas muertas me he puesto a ojear un libro con fotografías de la transición española, proceso que ha sido visitado por propios y extraños con diferentes resultados (el libro estaba dentro de una canasta de la casa, son esos libros que uno adquiere y lo deja con la certeza que volverás a él, es un doloso abandono temporal). Una transición política difícil, cuarenta años de régimen autoritario como el franquismo no es nada fácil, más sí casi todo estaba atado y muy atado. Pero sumergirme en esas imágenes era como estar en una máquina del tiempo y retroceder y estar aquí al mismo tiempo. Los trajes de protagonistas y figurantes le dan un sabor a esa época, los rostros adustos y pocas sonrisas. Cada escena es mirar atrás y adelante. Recuperar la libertad no es fácil (luego de una gris dictadura) es un largo aprendizaje y que todavía seguimos recibiendo lecciones.
Archivos para febrero, 2014
EXPOSICIÓN FOTOGRÁFICA: La Amazonía peruana: Imágenes de una época
Publicado: febrero 26, 2014 en UncategorizedLunes 3 de marzo, 17: 30 horas. Dirección General para la Inmigración
Calabria 147, Barcelona
Cónsul General de Perú en Barcelona
La publicación de un libro en la floresta en lugar de ser un acontecimiento a la labor creativa es más una tortura. Pareciera que se estaría editando un par de zapatos de cualquier marca, eso es lo de menos. Hay desinterés de propios y extraños. No hay un mínimo de querer hacer bien estos eventos, coloniza la desgana. Es un desmadre descomunal. De personas que aprecian poco el arte, que no se emocionan ante la página de un libro. No palpan, ni huelen las hojas. Así andamos como seres invisibles y nos enfadamos cuando nos dicen, una verdad grande como la Catedral de Burgos, lo tontos que somos.
Por el planeta azul el racismo se esconde en las gavetas. Se disimula. Se tira la piedra y se esconde la mano. Se pone en un cajón para que no moleste por más que sea incomodo y huela mal. No hay nada más indignante que escuchar gritos de simios en los estadios contra un jugador rival. Que mal se entiende el juego. Las autoridades son displicentes y miran a otro lado. Maradona metió el gol con la mano y dijeron que fue la mano de dios. Messi defrauda a Hacienda y es visto como un héroe, la gente lo vocifera como quien camina por ese pasillo es Robin Hood. El Barcelona ha querido eludir al fisco y piensan que es el rancio nacionalismo español [que apesta a supayocote]. Pero seguirá siendo más que un club o que le señalen al Real Madrid por negocios no santos en terrenos y todos silencian. La sombra de la dictadura franquista es muy larga con este comportamiento. Se habla a media voz, se consciente estas faltas –si no miremos a la corrupción que tanto estrago causa a este país por consentirlo propios y extraños. El diario El País que va de fino en su cómoda posición de centro derecha [y es socio con La República en Perú] publicó un titular racista con relación a los viven en la frontera que mete miedo, como si fuera esta una invasión, que diría Freud de tremendo exabrupto del inconsciente en el bendito titular. Pero estas medias verdades que en el fondo son mentiras repercuten en la vida social [en esto, socialistas y conservadores, se comportan igual cuando están en el poder, siendo más repudiable el caso de los socialistas, claro está, por ese voluntarismo huero y siendo su máxima expresión Zapatero]. Los conservadores que están en el poder sienten poco respeto por la vida humana – si esta viene de África, mejor ni les cuento. Quieren salvar su pellejo con expresiones xenófobas y racistas. Quieren tapar el sol con un dedo ante la muerte de quince inmigrantes al tratar de cruzar a nado en Ceuta. Que mal día hemos tenido, ¿será solo un mal día?.
Hace poco se publicó una noticia en los diarios donde se destacaba un ranking de las ciudades y calidad de vida. Lamentablemente, Isla Grande aparecía en el puesto 25 y ninguna ciudad de la floresta descollaba entre las diez primeras. Pero de cierta manera esa noticia es una radiografía de lo que pasa en esas ciudad: caóticas, ruidosas, desnortadas… obviamente con este laureles estamos en la cola. ¿Se podrá hacer algo? Me temo que no. En otro diario salía una foto de una líder política de una de estas ciudades con una mujeres de una asociación que le habían regalado 50 basureros en una ciudad de casi 500, 000 personas ¿Hacia dónde con estos despropósitos?
OTRO SÍ. Nadie quita la buena voluntad de estas señoras de donar basureros pero de ahí a destacarla como noticia es un indicador que algo anda mal.
La línea divisoria de la frontera es mental y es muy difícil borrarla, aflora, desgraciadamente, en los momentos más inoportunos. Los míos y los otros. Aquí la civilización, allá los bárbaros. En esos suelos donde moran los que saltan las leyes, los que hablan a grito pelado. Los que viven en hordas enfurecidas (como señaló un alto ejecutivo de la FIFA por las protestas en Brasil por el campeonato mundial de fútbol, reclaman más inversión en las personas). En esos territorios salvajes reina el caos, el guirigay. Aquí es tierra santa y bendecida, allá los salvajes, los chunchos (en peruano). Seguro que estos y muchos prejuicios más está muy latente y a flor de piel en los territorios mentales y geográficos de frontera. En los márgenes a pesar de estar contaminados mutuamente en esos pasos de frontera hay quienes persisten en marcar, en diferenciar. Aquí en España un grupo de inmigrantes ha puesto a prueba la enorme brecha existente entre lo que se dice (o se firma de tratados y convenciones) y lo que se hace en materia de derechos humanos de parte de las personas que dirigen el país y de la sociedad civil. En el trato a los colectivos indefensos y de gran vulnerabilidad se mide la vocación de cumplir con los derechos humanos, sin embargo, se han comportado malamente. Y en este caso, el Reino de España ha salido por las patas de los caballos. A un grupo de personas que cruzaron las fronteras los esperaban disparando balas de goma (uno de los funcionarios dijo que no se dispararon y otro que sí, el de mayor rango ¿a quién creerle?) y las versiones siguen siendo contradictorias, con sabor amargo. Hay cámaras que han grabado esos luctuosos hechos y, el gobierno, sólo ha pasado para la opinión pública imágenes que más le conviene y muy manipulados. ¿Acaso no se dan cuenta que estamos ante un caso de la vida de las personas que han perecido ahogadas por una negligencia funcional? Lo peor ha sido la reacción de la prensa de derechas o conservadora, sin mostrar pizca de empatía por esas personas que no tienen otra opción que emigrar como fuera de su país.
El pez boqueó con tal fuerza que se escuchó desde lejos. Salió a comer alguna fruta, dijo mi padre. Al emerger de lo profundo de las aguas y dar un pequeño brinco se divisó el lomo gordo. Era una cocha grande. El sol daba un brillo particular a estas agua negras. Suelta ahí el anzuelo, me apuró mi hermano. Tiré para atrás la caña de pescar y la lancé donde aparentemente salió a respirar el pez. Suelta más hilo. Es un tucunaré, sentenció mi padre con su experiencia. Ufff ojalá lo cojamos, tu madre se pondrá contenta. Una escena de postal. De un momento a otro escuchamos un disparo y cayó al agua herido Pedro García, un viejo y risueño pescador, hacía chanza a todos. Súbelo rápido, este lago tiene pirañas. Momento tenso. En medio de la maraña leímos un cartel que decía: NO SE PUEDE PESCAR. COMITÉ DE DEFENSA DEL LAGO LINDO.
La cara del cielo era lánguida. Corría un viento fresco que si te descuidabas te penetraba al cuerpo. Me puse un polo, camisa de franela y una polar. Miramos el mapa y enrumbamos al Jardín Botánico y no perdíamos de vista al lago Le Léman, es una inmensa cocha que engalana la ciudad. El agua me relajaba. El autobús no se detuvo hasta la misma puerta del jardín. Los árboles estaban trajeados de color naranja/amarillo que contrastaba al color tristón del cielo. Como guiados de la mano de los sueños nos detuvimos en la entrada del invernadero tropical. Sonja miraba que mis ojos se iluminaban. Saltaba de contento dentro de mí. En el invernadero habían reproducido ese ecosistema tropical, se escuchaba la grabación del cántico de un paucar. Ella cámara en mano retrató a unas Victorias regias [le pusieron ese nombre por una reina inglesia, que crueldad e ironía]. Yo seguía a mi aire hasta toparme con una vitrina con semillas de plantas de la floresta y la más sobresalía era la Hevea brasiliensis. Sí, el caucho. Mi corazón se llenó de congoja y alegría al mismo tiempo, me mojaba de contradicciones, esas emociones pendulares raspaban mi conciencia. Era albardear mi memoria. Aquí en Ginebra y echados sobre el jardín.
El sistema capitalista y las consabidas cíclicas crisis cada diez o más años, otros dicen que cada vez es en menos tiempo porqué el colapso es inminente (es una profecía muy optimista). Son una suerte de ciclogénesis explosiva, concepto tan de moda por estos días en la península ante las continuas borrascas que se generan en el Océano Atlántico, está acompañado de lluvias intensas, olas inmensas que son la delicia de los surfistas y tormentas eléctricas causando graves daños a la población costera y a las costas [algunos opinan que es consecuencia del calentamiento global]. El sistema capitalista actual y pariente de esas borrascas atmosféricas que generó la crisis de las hipotecas basura, de la especulación, de vender humo ha sido retratado en le película El lobo de Wall Street. Recuerdo que muchos empresarios y empresas exigían a los gobiernos e instituciones que no tuviera control sobre estas empresas en sus negocios especulativos en aras de la libertad y en ese margen no regulado (muy amplio por supuesto) hacían lo que se les venía en gana. Los jefes tenían, y tienen, unas remuneraciones de miedo, más allá que un común mortal pudiera pensar. Ese mundo de la especulación, de saber vender un bolígrafo [me recordada a la retórica bufa de García Pérez, nunca aceptes un no) al vecino, es lo que retrata el director Martin Scorsese y Leonardo Di Caprio, que en esta película demuestra que es un gran actor y de buen registro. Nos retrata en imágenes el mundo de la desmesura, del exceso, que este sistema económico es frágil que nos describe un excorredor de bolsa Jordan Belfort. Que el sistema descansa en manos de patanes ignorantes. Que es la crónica de una muerte anunciada, a ratos tenía ecos de Pasolini en “Saló o los 120 días de Sodoma” cuando describe la decrepitud y la degeneración del fascismo, en este la cocaína y el sexo camina como Pedro por su casa. Es un viaje a la panza y vísceras del oso hormiguero, que está putrefacta y con olor a hez.
Es agua. No. Es sueño. No. No me vengas con esas niñerías. Son patochadas. Es agua. No. Estamos en lo más profundo de la piscina ¿te acuerdas esa vez que te empujaron del trampolín en la piscina municipal? No había cuando tope el fondo. Me desesperaba. Caí como un saco. Apenas toque fondo me empujé con fuerza para buscar aire, me ahogaba. No pareces un bufeo colorado, te estás despintando ja, ja, ja, ja, ja. Lo primero que aprendes es a respirar pero tú vienes con esa pose de limeño cabrón y que no se entera de nada. Pero no es ninguna piscina. Es el fondo del río ¿te acuerdas que viajábamos al Canal de Puinahua?, sí, al frente de la zona reservada ¿Era Bretaña? No recuerdo. Sólo el guirigay en el barco. Gritos. Niños corrían. Madres que vociferaban. Se ladeaba de un lado para otro. ¡Se hunde el barco! Miré al práctico y él buscaba como loco un salvavidas y se lanzó a las aguas del Ucayali. El barco se escoró más a la derecha. Sentía el agua fría. Poco a poco se acercaba más a las aguas. Las literas vacías. Era como un albergue de locos. Me voy acostumbrando a respirar por las branquias. He trabado amistad con peces, ranas y sierpes. Aquí los animales te aconsejan. Sin querer darnos cuenta navegábamos en el barco fantasma.
Notas de navegación 